La mort l'avait épargnée, la laissant comme un déchet sur un trottoir alors qu'elle était persuadée que son tour était venu. L'ennui, lui, la suivait à  la trace comme une maladie infectieuse impossible à curer. Tout comme le poids de la solitude compressait sa poitrine, semblant l'étouffer par une absence sourde, elle se laissait consumer. Elle marchait, le pas silencieux et discret, essayant de fuir ce vide qui pesait inexorablement sur son âme. Toutefois, il gagnait toujours, se raffermissant sur sa misérable proie qui n'avait nul endroit où se réfugier ni assez de volonté pour courir. Elle avait beau s'imaginer ses rêves, sa liberté nouvellement acquise n'était qu'une idée qui se diluait entre ses doigts fins tandis qu'elle essayait vainement de l'attraper. Elle n'avait pas assez de force, de mental pour imposer ses désirs égoïstes sur un système froid bien huilé, écrit depuis sa naissance et incorruptible.
Elle éprouvait ce sentiment d’illégitimité, elle dont l'existence n'avait nul objectif, nulle raison. Toute sa famille le lui avait répété bien assez : elle n'avait de place nul part, pas de maison, pas de toit sinon cette maison froide aux allures de prison. Et maintenant délivrée de ses chaînes, elle n'était qu'une âme en peine, perdue dans les tourments de la réalité. Elle n'avait pas pu dire adieu à son ancienne vie qui la hantait comme un fantôme, et elle n'avait pas changé, ne changerait probablement pas. Elle était toujours, au plus profond d'elle, ce corps que l'on manipulait à sa guise, ce pantin qui n'attendait que des ordres pour bouger pour ne pas rester inanimé.

C'était le souffle de la vie, l'instinct de préservation et de survie, qui la maintenant à la surface. Elle était figée dans une brume opaque, où son environnement était fabriqué avec des afflictions. Elle n'était rien de plus qu'une poupée, un assemblage d'os et de chair qui ne se mouvait que pour satisfaire les besoins nécessaires. Gagner de l'argent, acheter des provisions, se nourrir, se laver ; seules des actions que l'humain n’exécute que pour demeurer vivant.
Les faisceaux de lumière du soleil semblaient traverser sa peau blanchâtre, presque translucide. Personne ne la remarquait dans la foule, tandis qu'elle progressait en direction de ce bar dans lequel elle rejoignait l'une de ses seules connaissances actuelles. Peut-être même pourrait-on qualifier cette relation d'amitié, si au moins Margaret en connaissait le sens. Mais elle était trop ignorante de beaucoup de choses de ce monde, et elle apprenait chaque jour qui s'écoulait, sans trop y voir de raison, simplement résignée. Elle fendait la foule rapidement, sans un regard pour tous ses individus qui sévissaient ici bas. Comment faisaient-ils pour vivre ? Peut-être avaient-ils un but, une raison de vivre, quelque chose qui les animait. Elle ne comprenait nullement les éclats de rires qui brisaient parfois les bourdonnements sourds des murmures, ni les sourires chatoyants des uns, ou l'allégresse des autres.

Le monde ne semblait rien à avoir lui offrir, sinon ce châtiment d'exister. Tout comme elle avait survécu, la dernière de la famille Ailyn, bien que bâtarde et non héritière légitime. Mais qui se préoccupait d'une lignée déchue, où s'étaient retrouvés traîtres, fourbes et connards. Elle, hypocrite, offrait la plus belle des prestations, digne engeance de tels individus. Elle n'était pas sur un chemin de rédemption, elle continuait la seule voie qu'elle connaissait, certainement la plus détestable. Elle n'avait plus de rancœur, nulle substance derrière cette enveloppe corporelle qui se cachait derrière des mouvements doucereux, tous aussi faux les uns que les autres. Et Margaret ne trouvait nul réconfort dans la chaleur humaine, se parant d'illusoires sourires affectueuses et désireux. Un boulot est un boulot, et elle se laisser éteindre, enlacer par des bras inconnus. Pauvre créature souillée, irrécupérable. Il n'y avait rien à sauver. Nulle âme, nul cœur, nul corps.
Elle pouvait certainement tenir ainsi des années avec cette situation précaire, sans évoluer, sans dépasser ce stade embryonnaire, sans grandir ne serait-ce qu'un peu. Elle était laide, tandis qu'elle pénétrait dans le bar, revêtant ce visage qu'elle avait construit avec tant de personnes différentes. Elle n'était plus elle même, elle qui étirait cette expression affable sur ses traits. Elle avait ce visage ovale, des yeux gris éteints entourés de ses mèches de cheveux brunes qui retombaient autour de son visage. Il n'y avait rien à la fin, sinon une chute inéluctable encore plus douloureuse que le fond qu'elle avait déjà atteint. Coincée, il ne restait plus que ses gestes et sourires fabriqués, alors elle s'arma de son meilleur sourire, se dirigeant vers Jolibelle de son pas feutré.

_ Salut, comment tu te portes ?

Elle se fendit d'un petit mouvement de la main, si bien calculé qu'il en était presque naturel. Elle se laissa tomber sur la chaise en face de son interlocutrice, sa somptueuse série de propos et d’expressions faciales prêtes à s’exécuter lorsque le moment semblerait propice. Elle errait vers le chemin de l'humanité, seulement elle s'en éloignait encore davantage, s'enfonçant dans sa propre condamnation. Mais c'était la seule façon qu'elle connaissait, incapable de communiquer elle-même, alors elle jouait cette Margaret qui lui semblait la plus proche de ce qu'elle était, la plus naturelle, sans propre conviction de ce fait.
Quelle connerie.

La vie demeurait, inéluctable. Elle sévissait sous chaque cellule, derrière chacun des visages qu'elle croisait. Elle était laide et perverse, dotant l'homme de cet instinct de préservation dont il ne pouvait se défaire. N'importe quel fugitif, n'importe quelle personne muée par un acte irréfléchi, se retrouvait écrasé par le poids de cette pestilente existence. Tout comme Margaret gisait là, se cachant derrière une peau ostentatoire, se dissimulant avec prétention, alors qu'elle était en réalité terrorisée, terrassée par une vérité qui la dépassait au-delà de l'imaginable. C'était ainsi qu'elle laissait cette fausse assurance se loger dans son apparence enjouée et posée. Elle omettait les faits dérangeants, qui ne résulterait que sur des élans dévastés et des espoirs brisés. Elle avait bandé ses blessures avec un voilage opaque, mais le souvenir de ses plaies demeurait vif, et il était certain que prétendre qu'elles n'existaient pas ne retardaient que davantage la cicatrisation. Peut-être était-elle maladroite, sans expérience et incapable de choisir la bonne décision, hélas son passé ne lui avait pas octroyé l'expérience nécessaire à un tel jugement. Elle confectionnait ses idées, ses concepts par rapport à ce que lui offrait le spectacle sous ses yeux, or elle ne voyait en l'homme aucune logique, aucune honnêteté. Si bien qu'elle essayait de fuir le contact, se parant de ce masque en guise de bouclier.
Et pourtant, elle avait lamentablement réussi à obtenir un semblant de relation avec cette femme nommée Jolibelle. Compagnon de fortune, ou de misère, au choix, la vie ne leur avait fait de cadeau à aucune. Si bien que toutes les deux avaient établi un contact, occasionnant par la même occasion une communication entre elles. Elles partageait leur peine, elles servaient de présence réconfortante à l'une et l'autre, afin d'essayer de rétablir une once de leur fierté, peut-être par égoïsme, peut-être par pitié ou par envie d'être écoutée. Margaret payait attention, elle était attentive, ce qui aurait été probablement été une qualité si elle n'avait pas été conditionnée toute son enfance pour être aussi peu éloquente que possible. Le silence avait été synonyme d'or, toute son enfance. Sa présence était naturellement effacée, confectionnée pour ne déranger personne. Et elle se prêter encore à ce jeu avec Jolibelle, sans aucune raison apparente.

C'était un lien étrange qui les unissait, alors qu'elles ne possédaient rien de vraisemblablement similaire si ce n'était leur situation presque parallèle. Toutefois, une connexion s'était tissée entre elle, sans guère de substance que quelques morcellements de besoin qui s'attiraient. Même cette amitié n'était qu'un simulacre, une contre-façon. Ni l'une ni l'autre n'avait besoin de l'énoncer pour sentir que ce qui les réunissait à chaque fois n'était nullement l'affection pour l'autre. Et si elles supportaient la présence de l'autre, il ne fallait pas dire qu'elles s'adoraient outre-mesure. C'était quelque chose de capricieux, qui se manifestait sans prévenir, mais une fois ensemble elles arrivaient presque à apaiser leurs maux.
Sur le bout de ses lèvres, Margaret soufflait ses douleurs, ses malheurs et la solitude qui la noyait dans des mers profondes. Elle regardait son interlocutrice qui dégageait cette forte présence, probablement du au fait qu'elle était une Reion, mais elle lisait au fond de ses prunelles ses réflexions profondes et incertaines. Tout comme les rouages étaient visibles derrière le masque parfaitement conçu de la jeune Servant. Si bien que personne n'était capable de deviner ses songes ou de savoir si les expressions qu'elle arborait étaient réelles. Mais derrière la membrane, rien ne trouvait refuge, pas même la perspective d'un espoir ; il n'y avait aucun soulagement pour un cœur trop lourd. Elle était éreintée, pourtant elle continuait de se mouvoir avec la volupté d'une âme gai et enjoué, ses pas se fondant avec grâce et légèreté. Elle avait tant trop fait, trop joué, si bien qu'il lui était impossible d'en énumérer le nombre. Sur ses muscles étaient inscrits ses réflexes, ses mécanismes, qui continuaient de jouer, à répétition.

Elles s'enfonçaient dans leur mensonge, aussi bien l'une que l'autre. Mais c'est parce qu'elles lisaient entre les lignes, connaissant l'étendue de ses altercations de l'âme qu'elle ne posaient pas de question inutile, ne cherchait pas à savoir les vérités marécageuses. Et Margaret se mit à revêtir ce sourire ingénu qui lui seyait tant. Elle avait cette expression paisible qui ne cachait aucune curiosité malsaine, ou seul ce sourire illuminait, sans rien réclamer en retour. Et si elle avait ses propres difficultés relationnelles, elle n'en demeurait pas moins capable de se faire une représentation des pensées de Jolibelle. Derrière ses pupilles, nulle lumière. La tonalité de sa voix ne demandait aucune réponse, closant le sujet. C'était cela, ce qui leur était propre. Elles pouvaient parler, s'ouvrir à la lumière et aussi bien utiliser le silence pour faire miroité la vérité sans qu'aucun mot ne soit prononcé. Aucune parole n'était gaspillé, et c'était probablement l'une des fondations de ce qu'elles possédaient. Le résultat de deux consciences fiévreuses, où tout criait la vérité, sans qu'aucune plainte ne soit audible.

_ Ca va, esquissa la jeune femme, tenant le verre que le serveur lui avait apporté.

Toujours la même merde. Toujours ce poids pesant, et ses manifestations fugaces où la douleur lui déchirait les entrailles. Mais elle était incapable de s'abandonner à la tristesse, elle ne ressentait que ce trou béant qui ne cessait de s'étendre et se répandre. Alors elle annihilait tout le reste, ne laissant que cette impression vide sur ses paupières closes. Oui, tout avait perdu de son acidité, elle se sentait juste errer dans ses abysses sans fond, sans flambeau pour réchauffer ce froid ni la guider.

_ Déprimée, pas vraiment. Elle émit une courte pause, pensive. J'aime l'hiver.

Elle posa un regard insondable sur son verre, puis elle le finit d'un trait. Elle sentait l'alcool la brûler, et elle redemanda un nouveau verre de whisky. Elle dessina un pauvre sourire sur ses lèvres, finalement. Depuis qu'elle avait quitté ce nid familial – ou plutôt depuis qu'il avait disparu – elle s'était offerte la joie de l'inertie et de l'ivresse procurée par l'alcool. C'était certainement paradoxal, étrange, pour un robot de boire. Mais c'était en ces moments qu'elle ressemblait le plus à ce à quoi elle aspirait, et son côté humain arrivait presque à surplomber le reste.
Certainement que cette chienne de vie n'était pas une idylle, elle était pourrie et défectueuse. Elle ignorait les cris, les hoquets tétanisés des vivants, accompagnait les mourants dans leur dernier souffle en une lente agonie et laissait les survivants dans cette profonde douleur. Elle était insatiable, satisfaisant sa cruauté de tous maux, de la souffrance des hommes. Et elles en étaient les victimes, malmenées, assujetties.

Damnée, Margaret était toujours la même marionnette désorientée qu'elle était au début. Elle ne faisait pas preuve de réel discernement, or elle ne cessait jamais ses complaintes silencieuses. Elle exécrait le poids de la chaîne qui lui serrait la gorge, et elle rêvait toujours en secret d'un espoir qui l'étreindrait, mais tout cela se transformait en de sombres visions cauchemardesques. Elle n'était pas assez vive pour saisir une autre possibilité, et elle s'écroulait sous ses fausses espérances qui ne faisaient qu'alimenter le règne de la peine en son sein.
Amusant.

_ C'est sûr que la vie ne nous est pas clémente.

Elle soupira.

Elle avait envie de rire, de s'abandonner à cette somptueuse ineptie corrosive. Oui, elle avait, autrefois, espéré cette vie qu'elle avait si longtemps contemplé derrière ses tranchées qui l'empêchaient d'atteindre cette existence. Elle avait tant désiré, il était vrai, par faiblesse et par vice. Elle avait observé ces hommes, à distance, épié ces êtres qui se laisser sombrer à leurs folies et leurs émotions. Elle avait tant répété cette scène de liberté, de rencontre avec ce monde dans les méandres de ses songes, par déraison et jalousie. Elle avait eu soif de leur essence, envié leur substance elle qui étouffait les échos de sa propre âme derrière des murs barricadés. Elle s'était enfoncée dans ce mutisme serein et défaillant, aigrie par la caresse d'espoirs interdis. Mais dans son cœur, la chaleur été désincarnée, tous ses tissus ne fonctionnaient plus, il n'y avait plus aucune convergence en elle, sinon ce système fabriqué et monté de toute pièces.
Elle ne donnerait rien, aujourd'hui, pour être à la place de ses jeunes. Elle avait atteint son objectif, elle s'était défaite du joug de tyrans, elle avait conquis, s'était affranchie et elle se sentait toujours aussi pitoyable qu'auparavant. L'illusion affable du bonheur lui était amère, gravée dans sa chair au fer brûlant, et il ne restait plus que sa pauvre carcasse éreintée, qui laissait le cauchemar régner sa vie. Il n'y avait plus de clameur en Margaret, elle qui avait tout ce qu'elle avait jamais désiré dans son passé, éternelle insatisfaite, incapable de se contenter de ce qui subsistait devant ses yeux. Elle voulait goûter avec un appétit gargantuesque la sensation d'être vivante, les infimes subtilités qui seraient capables de faire vibrer son âme, de soulager tous ses fardeaux et de lui faire oublier ses maux. Mais on en désirait toujours trop, on en avait jamais assez, et elle n'était qu'une fade créature irrévérencieuse. Et elle était punie pour ses caprices puérils.

Quelle laideur elle faisait, réussissant à imprimer sur ces traits ce sourire, alors que son esprit n'était que des plaintes aiguës destinées à n'importe quel dieu prêt à l'entendre. Mais il n'y avait rien, rien dans le ciel, rien sur cette terre pour un cœur en faillite. Elle continuait à arpenter sa voie, elle continuait de pécher. Son visage inébranlable voulait pleurer sa douleur mais ses yeux n'arrivaient pas à produire ses larmes que chantait son cœur, inlassablement.
Vieille merde, ouais. Dans ce cas, elles étaient deux. Mais il n'y avait rien à faire, rien pour faire fuir ces sentiments néfastes. Peu importe les ramures de leurs conditions, les deux femmes étaient impossibles à réparer. Les morceaux retombaient, s’effritant au contact des autres. Et leur douleur, aussi horrible et pénible pouvait-elle être, était insignifiante. Comme le prouvait ces gamins qui perçaient le silence par leurs éclats de rire, la vie était, continuait, peu importe l'hérésie des uns ou bien des autres. Et Margaret se sentait impuissante, totalement à part de cet univers. Ouais, elle n'avait que ses fictions et ses afflictions désuètes. Elle avait besoin d'être rassurée, elle avait besoin de cette main pour la guider. Mais il n'y avait jamais eu personne, et jamais il n'y en aurait, alors elle gardait cette attitude fuyante, s'enfermant dans cette enveloppe construite par un autre. La solution de la facilité, détestant l'homme de l'avoir ainsi transformé. De toute façon, tous ses essais étaient voués à un échec.

_ On pourrait... répondit finalement la jeune femme en un souffle.

Sa voix ne reflétait nulle conviction, tout comme la suite confirma le manque d'aspiration de son interlocutrice. Elle confronta son propre regard vide à celui presque désespéré de Jolibelle, et un rire s'échappa de ses lèvres, perforant. Aux confins de leurs êtres, elle savait bien toutes deux ce qu'il en était réellement, et c'était là la dérision de celui qui errait sans but et sans fin. Cela ne faisait que raviver les brûlures indolentes,  mais l'obsession était leur fléau, car elles savaient. Et elles étaient ainsi faites, emprisonnées à cette désolation, obligée de répondre à ses exigences et à s'y soumettre.

_ Peut-être.

Cela dépendait, en effet. Et la peau de ce blanc cadavérique appartenant au visage de Margaret tressaillit légèrement. Sur son épiderme la mort la rongeait déjà, elle assombrissait ses yeux ternes, et la hantait derrière ses cernes. Son corps était détérioré, la beauté la fuyait, laissant place à l'épuisement, souverain. Alors elle entrouvrit légèrement ses lèvres pour une nouvelle gorgée de whisky. Il ne lui restait que plus que sa survie, sa dernière possession, avant de tomber au combat elle aussi. Elle étreignait les derniers souffles insufflés dans son corps, elle essayait de réfuter cette envie d'en finir qui la traversait parfois insidieusement. Mais c'était déjà là, au fond d'elle, immonde infection qui un jour aurait raison. Mais pour l'instant, elle ne succombait pas, pas par courage. Par dépit et par lâcheté, sûrement.
Sa rage n'était qu'un vulgaire maillon de ce qui lui donnait encore la force de faire battre son cœur. Mais chaque inspiration d'air déchirait ses poumons, et elle sentait sur la surface lisse de sa peau les excavations immenses laissées par les jours qui s'enchaînaient les uns après les autres. Certains préféraient partir, pour le mieux ou pour le pire, sans un regard vers l'arrière. Margaret aussi avait connu quelqu'un, qui était parti par culpabilité, mais surtout par dépit et égocentrisme. Cela n'avait que davantage creusé le fossé en elle, qui était restée derrière, seule désormais. Et elle ne pourrait pas oublier cela, elle non plus. Malgré tout ce que cette personne avait pu lui faire souffrir, elle avait perdu une partie d'elle lorsque la mort l'avait accueilli dans ses bras.

_ Moi aussi j'ai connu quelqu'un comme ça, finit-elle par dire sans rien rajouter.

Margaret était un être exécrable, se fendant de moues affables et enfantines sur son innocent faciès, fuyant la peste qui imbibait tous les pores de sa peau. Seulement il était impossible de fausser compagnie aux manœuvres de cette misère désolante, et il ne restait plus que les fossés, qui ne cessaient jamais de s'élargir et qui la séparaient de toutes les merveilles de ce monde. Elle n'avait plus d'excuse laide comme offrande, son corps piétinait dans la déchéance et elle sentait peu à peu se déliter cette essence qui l'animait, à défaut d'avoir de quoi s'accrocher. Ses maux résonnaient pour se perdre dans l'inconnu, sans que personne ne soit là pour éponger ses peines, recoller les fragments de son âme.
Elle avait Jolibelle, qui ne soignait nullement son mal, qui l'attirait avec ardeur dans les méandres du dépit, la où l'insanité était de mise et le désarroi le bienvenu. Car elle avait beau s'armer de ses parures immaculées, étirer sur ses traits des expressions indolores, ses yeux ne savaient plus briller. Ils avaient perdus l'éclat propre à l'humanité, il n'y avait aucune lueur en leur sein, rien d'éclatant. Ils étaient sans saveurs, sans goût, et elle ne possédait que des fragrances fades et délaissées, que rien ne saurait raviver. Alors la jeune femme arborait toujours cette même façade, elle avait cette apparence saine qui s'éteignait dans les ténèbres d'une contagion maladive qui ne cessait de s'étendre. Et elle continuait de chercher cette compagnie aussi malsaine que perfide, car ici elles se comprenaient sans qu'une parole ne se perde inutilement, sans poursuivre un espoir inutile.

_ C'était celle qui m'a élevé, finit-elle par répondre simplement, sans donner de quoi réellement satisfaire la curiosité.

Elle repensa à cette femme aux traits durs, qui dans ses derniers jours avaient vu son visage devenir saillant et émacié. Face à la mort, elle n'avait plus ressemblé à cette barbare qui l'avait frappé, elle avait perdu cette apparence de monstre pour devenir ce déchet. Un élément corrosif, qui avait mérité pire châtiment que la mort pour avoir accompli dans sa vie de nombreux vices, n'était plus. Et dans son infâme narcissisme, la mort avait accueilli dans ses bras tendres ce désastre d'humain, débarrassant le monde de cette abomination.
Elle avait laissé Margaret confuse et égarée, elle qui n'avait plus désormais de figure autoritaire pour lui dicter ses actes, lui donner des actions à exécuter. Elle avait abandonné ce robot, cette machine ayant atteint la perfection, pour un meilleur monde. Ou un pire. Et ainsi, elle avait perforé sa gorge d'un énorme trou béant, tandis que ses yeux s'étaient vidés de la vie qui s'échappait doucement de ce corps. La jeune femme se souvenait de cette vision qui avait perforé chaque nuit ses rêves, jusqu'au bruit de cette détonation qui résonnait dans son esprit. Elle avait des réclamations interminables qui n'auraient jamais de suite, jamais de réponses. Les questions se pressaient sur ses lèvres, mais nulle ne franchissaient sa gorge. Elle était assaillie d'un flux incompréhensible d'émotions sans raison, et seule l'incompréhension demeurait désormais, bousculant tout ce qui avait été programmé avec froideur. Elle n'avait rien compris, n'avait pas réussi à saisir le sens de tout cela et elle ne savait pas pourquoi elle n'avait pas été amené dans la rage de cet être qui aurait certainement du lui enlever son existence avant de s'en aller. Mais elle avait survécu.
Péniblement et sans aucune possession.

_ Juste le néant. Pas de pensées, ni de souffrances. Juste la paix.

Elle plongea alors ses yeux dans ceux de son interlocutrice. Son regard, bien que toujours aussi vide, affichait cette infime conviction ardente. Elle savait - ou plutôt elle le désirait plus que tout, avec égoïsme et désespoir - que la sérénité les attendait, juste là, quelque part, et ce serait l'anéantissement définitif d'une aventure qui n'avait aucun mérite, aucun goût. Il y avait - il devait y avoir - un endroit où les échos ne s'alimentaient pas de scrupules ni de l'immondice des hommes, quelque part où rien n'était là pour perturber le reste, où rien n'était tout simplement, sinon le silence indéfini pour l'éternité.
Et elle sentait sur son épiderme cette envie sulfureuse se répandre pour s'y baigner. Elle ne sentait aujourd'hui que l'immensité de ce solitude qui faisait ployer son corps, abaisser ses épaules en une chose informe, inhumaine. Mais même si cette vérité pouvait ressembler évidente ou la plus logique, elle n'en demeurait qu'incertaine à tous les points. Peut-être que l'enfer des flammes les attendait. Peut-être qu'il n'y avait tout simplement que des châtiments pour ceux ayant péché toute leur vie. Ils seraient condamnés aux champs d'Asphodèle, ou contraint de subir une torture pour l'éternité durant. Et aussi désireuse elle était de cette paix absolue, elle ne se sentait pas assez muée par cette envie pour la tenter si une supplique encore pire l'y attendait. Alors elle esquivait, menteuse invétérée, attendant que le salut ne s'offrait à elle, immonde progéniture. Torturée, elle se sentait asphyxiée par toutes ses pensées qui tourbillonnaient sans fin, mais les braises avaient été attisés et et elle se perdait encore dans une nouvelle fiction où le paradis lui ouvrirait les portes.
Ouais, encore des conneries.

Contrairement aux autres, Margaret ne posait jamais de questions. Elle n'avait pas souvenir en elle d'un processus tel que la curiosité. Avec introspection, elle chercha au fond d'elle la définition de ce concept humain, mais elle n'y voyait là qu'un effort désespéré, oisif, servant à rassurer l'homme de sa condition en la comparant à d'autres. La curiosité n'était qu'un prétexte embelli servant à extorquer de force des informations, pour savoir si l'autre possédait une vie meilleure, ou bien pire. On pouvait y voir là jalousie, ou bien une forme de complexe d'infériorité cherchant à se rassurer par des vérités enfouies dans le passé de l'individu. La jeune femme ne satisfaisait pas cette soif intarissable qu'elle ignorait souvent, la commissure de ses lèvres était cousue pour ne pas laisser s'échapper de réponses. « Sois belle et tais toi » lui rappelait son enseignement. Elle s'était toujours dissimulée derrière des sourires ingénus, derrière une façade neutre qui ne laissait pas de place à des répliques. Mais aujourd'hui, son éducation se fondait dans des pensées disparates. Tout avait été remis en question, tout avait cessé de posséder une raison désormais que sa famille n'était plus et il ne restait plus que ses mauvaises habitudes silencieuses.

_ Ma belle-mère, répondit-elle finalement. Elle me frappait, ajouta t-elle avec nonchalance, le même sourire affable imprimé sur son visage.

Elle ne se souvenait plus réellement du visage aux traits durs de cette femme, remplacée par l'image de sa terrible agonie. Elle ne savait pas non plus ce qui l'avait poussé à parler, à percer ce silence dans lequel elle s'était réfugiée depuis si longtemps. Mais elle n'avait dit là que des banalités, énoncer de simples faits, et c'était là la base de la conversation à en juger par les humains. Puisque c'était Jolibelle, elle se sentait affecté par cette sensation étrange qu'à elle, elle pouvait tout partager. Alors elle se répugnait à donner des réponses, elle si peu loquace, cédant à cette notion humaine qui lui faisait tant défaut.
Sa réponse laissa un froid, pourtant, meurtrissant cette conversation placide. Ou plutôt elle sentait le poids des pensées de Jolibelle sans en être elle-même affectée. Et lorsqu'elle reposa son verre sur la table, il était entamé de moitié. Elle sentait les yeux de son interlocutrice scruter ses traits imperturbables qui ne changeaient jamais. Ni tristesse, ni remords, les mécanismes de son esprit lui permettait de garder ce sang-froid à tout épreuve, sa belle-mère lui avait même ôté tous ses sentiments parasites inutiles qui pouvaient avoir de l'emprise sur les agissements d'un individu. Elle avait sombré dans cette passivité indolore, là où l'ignorance était la solution. Il s'agissait de principes funestes, mais ils avaient été perfection à une époque où les Ailyn étaient puissants, avant. Aujourd'hui ils n'étaient plus que des brouillons difformes et inachevés, et Margaret n'était plus qu'un prototype abandonné.

_ Pas vraiment, fit-elle d'une voix douce.

La peur était ce qui suffoquait les hommes et les conduisait à faire des actes irréfléchis. Seule sa raison était souveraine, et nulle frayeur ne pouvait résonner dans son être. La peur faisait partie de ses émotions versatiles malvenues pour une marionnette, alors on l'avait débarrassé de ce désagrément. On lui avait insufflé une confiance et suffisance à toute épreuve, elle avait appris à la dure qu'un robot n'avait aucune crainte à avoir puisqu'il ne ressentait pas.
Il demeurait encore les stigmates de la violence qui avait étreint sa chair sur ce pantin à la carcasse vide. Sur sa peau siégeaient les cicatrices témoignant de nombreuses blessures infligées durant toute sa vie durant, mais elle les avait toutes acceptées, sans broncher, car cela n'avait été que des leçons de plus. Tout comme elle avait présenté le même visage impassible face à chaque coup qu'on lui offrait. Pour elle désormais, il ne s'agissait que des souvenirs indolores, insipides qui lui seyaient que trop bien étrangement. Elle ne cachait pas ses blessures sur ses bras nus, et encore moins ne cherchait à dissimuler quoique ce soit, bien que personne ne s'imaginait une telle histoire derrière.

Puis soudain l'interpellation de Jolibelle s'enchaîna sur un flot de paroles qui donnait l'effet d'une brise se soulevant avec un certain caprice. Contrairement à la jeune femme, elle avait un goût certain pour la parole. Elle s'exprimait avec tant de mots, pour rien et tout dire, arrachant le silence à sa solitude. C'était probablement du à son pouvoir qui se cachait dans sa voix, et c'était peut-être la raison qui poussait Margaret à parler au lieu de se conforter dans le silence avec lasciveté. Son interlocutrice possédait ce déferlement impérieux qui arrivait à réveiller ses lèvres scellées et le silence rompu sonnait comme une étrange mélodie presque absurde. Et dans sa façon d'être, dans toutes ces paroles sages et à la fois gorgées d'inepties, elle y retrouva là un des traits caractéristiques des humains qu'elle ne comprenait pas.
Et dans son inspiration enfantine, elle ressemblait à une créature innocente qui prenait vie dans l'inconscience. Elle possédait ce souffle de vie qui insufflait du mouvement à chaque syllabe. Elle entamait d'impressionnantes mélopées, si vivante aux côtés de la jeune femme qui faisait pâle figure. Mais chacune d'elle possédait sa propre définition de ce qui était anodin, et chez Jolibelle il s'agissait de sa vivacité qui la muait dans chacun de ses mots. Pourtant elle ne ressentait au fond d'elle aucune envie, elle sentait juste cette sérénité paisible l'atteindre dans sa monotonie.

_ Peut-être que je vais participer moi aussi, glissa t-elle, une fois que le silence avait repris ses droits.

Mais de nouveau, ce vide fut déchiré, cette fois-ci par le rire cristallin aux notes appliquées de tendresse de Margaret qui laissa son plus beau sourire ravageur repeindre ses traits. Son visage regagna cet éclat tendre dont elle se paraît très souvent avec les hommes. Elle était presque fascinée par cette légèreté chez son amie, qui arrivait à jongler entre les plaintes déchirantes, les notes plus sobres et celles aux intonations joyeuses; elle qui n'utilisait qu'un seul véritable visage, celui aux traits impénétrables ou ses masques déjà composés.

Margaret avait atteint sa vingt-troisième année. Cela ne faisait que quelques mois qu'elle s'était affranchie, et il lui semblait pourtant que son passé n'était qu'un souvenir inaudible et funeste. Pourtant elle continuait à en traîner les immondes vestiges, avec son habituelle moue dédaigneuse qui se moquait du monde entier. Toute son entière existence s'était résumé à de simples principes qui du jour au lendemain avaient volé en éclats. Elle était infectée directement à la souche, gagné par une contagion qui corrompait ses entrailles, son cœur depuis bien longtemps. Chaque battement de son cœur, chaque pulsation sourde était contrôlé par ses convictions factices qui étaient pourtant ses vérités à elle.
Et cette année s'était écoulée lentement, laissant les jours s'accumuler sans qu'elle n'avait pu se débarrasser de cette sensation tiraillante qui lui retournait l'estomac chaque jour, chaque nuit. Elle fuyait un fantôme qui était accroché par des chaînes à chacun de ses membres, et son sourire maigre de femme battue n'avait pas quitté le sillage de ses lèvres. Chaque année qui passait n'était nullement une victoire dans son nouveau refuge, elle n'avait pas pu trouver cette paix qu'elle avait tant désiré, et son âme vagabondait toujours en de vastes fonds sombres où seul des pensées ténébreuses étaient. Elle ne fêtait jamais rien, ni fêtes, ni anniversaire car elle n'en avait pas. Elle était juste un robot, né et conçu un beau jour, qui n'avait pas à compter ses jours car le lendemain aurait très bien pu signer sa fin sous les coups imparables des membres de sa famille.

_ Entre elle et mon frère, il n'y avait que mon père qui ne levait pas la main sur moi, expliqua t-elle. Mais il ne faisait rien pour les en empêcher non plus.

Ce père, ce lâche, cet être faible qui avait cru la prendre en pitié en la recueillant chez eux. Il aurait mieux fait de l'abandonner sur un trottoir, à son triste sort où n'importe qui d'autre de meilleur l'aurait pris sous son aile. Non, il avait fait d'elle ce monstre, il avait laissé son sort entre des mains bien pires qu'un passant aurait pu être. Il avait échoué, en tant que père, et il avait toujours montré son visage d’effronté, en essayant de la préserver, de la maintenir en vie, peu importait comment. Il était mort, désormais, et rien ne pourrait réparer ses péchés.
La seule image qui lui restait de lui était ce visage figé devant son impuissance, les yeux vides tandis qu'elle se faisait maltraité, battre au sang. Ouais, il était mieux où il était, six pieds sous terre. Margaret ne regrettait pas sa disparition de ce monde. Elle ne ressentait pas de haine pourtant envers cette personne qui n'avait pourtant pas eu de mauvaises intentions, mais pas le courage de braver sa femme et son enfant. Il avait été silencieux, avait fermé ses paupières devant ces mauvais traitements, laissant aux autres le soin de parfaire l'éducation de cette bâtarde qu'il avait engendré, ô comble du malheur, lui qui avait fauté. Il avait semé la graine, et l'avait regardé poussé en tant que simple spectateur. Les ronces n'avaient jamais cessé de grandir en cet enfant, seulement jamais aucune fleur ne fleurira...

Désormais elle était perdue. Rongée par des sentiments corrosifs, où seul le désastre l'attendait. Elle  avait connaissance de sa propre ignorance, mais elle n'arrivait pas à comprendre tant de choses encore. Elle avait eu les pires exemples des hommes, de ces humains et leur infâme narcissisme et lâcheté. Pour elle, c'était ainsi. Tous étaient abominations. Elle n'avait connu ni l'éclat attendrissement d'une âme pure et innocente. Mais elle supposait qu'on ne naissait pas tous mauvais, au départ. Et c'était probablement ainsi que le monde les transformait. Aussi, impossible des les bafouer. Et tandis que les images de meurtres de masse passaient à la télévision, elle n'y vit là que l'humanité accablée par son propre fléau.
On récoltait ce que l'on sème, lui soufflait une voix à son oreille. Les débordements de l'homme n'était là qu'une démonstration de leur détresse, eux qui cherchaient désespéramment une raison, une voie pour les guider pour trouver de quoi donner de la consistance à leur existence. Il n'y avait personne, à ce jour, pour soigner ce mal et prodiguer les soins nécessaires à l'extermination de ces horreurs qui souillaient ces terres. Ici, dans ce royaume pourtant, une rébellion ou des actes terroristes semblaient inimaginables. Peut-être que ce dont le monde avait besoin, c'était d'une unité parfaite, ou quelqu'un pour tous les unir sous un même drapeau, pour ne faire plus qu'une âme. Qu'il n'y ait pas de biens à jalouser ou à envier pour déclencher des conflits. Or depuis le berceau de l'humanité, il en était ainsi, et il le serait toujours. Le monde serait toujours parsemé de combats, où les corps continueront de joncher, que ce soit de famine, de misère ou bien à cause de la guerre. Mais c'était dur de penser ainsi, ou dur de voir ces images atroces qui pourtant ne faisait ni chaud ni froid à cette marionnette vivante. Elle respecta cependant l'envie de Jolibelle, et paya son addition à son tour pour la suivre, revêtant sa veste en cuir.

_ Tu as une idée de lieu en particulier ?

Les rouages engrenés de cette machine – car oui Margaret en était une – étaient fissurés d'une profonde blessure qui la meurtrissait, sans raison. Elle avait été étrangère à de nombreuses valeurs, elle s'était tenue debout dans l'indifférence totale face à la mort, elle avait endossé son rôle jusqu'au bout quitte à tout sacrifié – y compris ses rêves et son humanité -, elle avait supporté le regard des autres en silence, elle avait ignoré la haine, le dégoût et tous les autres ressentiments émis des autres à son égard ; elle avait tout enterré, faute d'avoir pu s'en débarrasser. Parfois, des fragments ressortaient, ténus et fragiles, des sensations qu'elle ne comprenait pas mais qui l'assourdissaient, comme si quelque chose en elle voulait se réveiller, comme si une partie d'elle souhaitait se révolter.
Il y avait cette peine sourde et incompréhensible qui l'assaillait sans qu'elle ne pouvait mettre de mots dessus. Enfouie dans des mémoires inaccessibles, plus le temps passait, plus elle n'arrivait pas à saisir ces divers et complexes maux qui la malmenaient. C'étaient des choses qui lui étaient indescriptibles, cachées dans les méandres de son esprit, où se substituait le système froid et automatique du robot au cœur de l'humain écartelé par cette voix étouffante qui essayait de répliquer.

Plus que jamais, elle sentait le poids de son existence frémir sur sa peau, étreindre sa chair. Je ne suis pas un humain. Je ne suis pas un monstre pourtant. Je ne suis plus un robot désormais. Je ne sais pas ce que je suis. Elle n'arrivait pas à déceler le vrai du faux, savoir si ces sentiments étaient réels ou de simples fabrications eux aussi imprimés de force par sa famille. Elle ne savait plus si ses agissements étaient calculés ou si elle agissait par elle-même de son plein gré. Elle se sentait seule, vulnérable en ce monde si vaste, si grand. Et elle ne pouvait se raccrocher à rien, tout son univers s'était écroulé sous des interrogations fugaces que ni la connaissance ni l'ignorance n'avaient su résoudre. Elle se demandait si y réfléchir était un signe qu'elle recouvrait son libre-arbitre, elle s'interrogeait sur les raisons qui la poussaient à jouer, si cela lui permettait de restituer une part humaine d'y penser. Mais elle étouffait ses questions, à défaut d'y découvrir une réponse quelque part, peut-être trop effrayée d'y apprendre une vérité douloureuse. Peut-être par peur de savoir ce qu'elle était véritablement.
Et les mots lui manquaient, comme toujours, et elle gardait sa confusion pour elle-seule, affichant ce même visage placide et impénétrable. Parfois, elle regrettait le passé, elle regrettait son ignorance – bien que feinte – où elle n'avait qu'à obéir aux ordres sans se poser de questions, sans qu'il n'y ait tant d'interrogations, qu'elles soit morales ou non. Avant, tous ces concepts étaient irréels, juste des ombres obscurcissant parfois ses pensées, rien de véritablement concret en somme. Aujourd'hui, ils étaient son fléau, chaque jour que se levait le soleil.

Et même si elle avait réussi à tisser des liens, même si elle avait pu se lier d'amitié avec certains – prenons par exemple Jolibelle qu'elle voyait souvent – elle ne ressentait cependant pas une présence assez importante pour servir de soutien. Non, elle sentait toute son âme être écrasé, avalé par des choses qui la dépassaient amplement. Même avec tout son détachement, elle poursuivait ses émotions insaisissables, essayant d'y trouver là la moindre substance. Mais elle était trop vide, trop creuse, trop glaciale. Et même si un léger changement était en marche, combien de temps faudrait-il pour panser ses blessures indélébiles ? Etait-il seulement possible d'inverser le processus qui lui avait été fait ? Margaret avait toujours été prisonnière, enfermée dans une cage faite d'un acier imprenable qui l'avait transformée. C'était sa réalité.
Et elle n'était certainement par la meilleure personne pour répondre à une question pareille.

_ Peut-être qu'on s'en sort mieux ici qu'ailleurs, éluda-t-elle finalement.

Elle avait essayé de fuir toute sa vie des démons, espéré trouver la rédemption. Et il n'y avait nulle place où l'homme ne se querellait pas, il n'y avait nul endroit où la vie ne tenait pas un fil pour des raisons aussi absurdes que grotesques. On enviait souvent ce qu'on ne possédait pas, car ailleurs semblait toujours meilleur. Et c'était la malédiction de Margaret qui l'avait perdue, qui l'avait trainé dans des abysses de haine, dans un cercle vicieux de malheurs. Oui, elle avait tant voulu, tant désiré qu'une fois qu'elle avait obtenu l'objet de ses envies, elle n'avait ressenti qu'un vide encore plus immense au fond d'elle. Alors elle ne désirait plus, n'avait plus aucun souhait personnel ou égoïste. Et le monde extérieur pouvait rester ou il était, ce n'était pas ses affaires. Depuis le berceau de l'humanité, les conflits étaient inscrits dans les fibres noueuses de la nature humaine, à jamais et pour toujours. Tout comme l'égocentrisme, le narcissisme et l'envie faisaient partis de l'ordre des choses. Lorsque l'homme désirait un objet, il s'en emparait. Peu importait le nombre de folies qu'il pouvait laisser sur son sillage, peu importait même les raisons au début, ni les moyens, il ne s'agissait plus que d'une conquête. Et un accès à cette chose dont les hommes rêvaient tous : le pouvoir.

_ Je suppose que c'est pour mieux nous contrôler, lança t-elle dédaigneusement, un sourire âpre sur les lèvres.

Voyager ne l'intéressait pas outre-mesure, on ne lui avait jamais appris à saisir la beauté des paysages, ou l'essence de la magnificence. Elle avait juste compris que ce qui était beau était un outil, tout comme elle avait revêtu de nombreux visages uniquement dans ce but. Fuir non plus ne semblait pas envisageable. Tout comme la découverte n'avait rien d'intéressant pour une personne encore étroitement emmêlée dans ses liens.
Elle comprenait cependant le désir de liberté, elle qui l'avait pendant longtemps recherché. Mais là aussi, il ne s'agissait que d'une quête irréaliste, factice, créée pour insuffler de l'espoir à ceux assez naïfs pour y croire. Certains vivaient grâce à cela, d'autres en mourraient de désespoir. Ce n'était que futilité, invraisemblablement. Beaucoup vivaient dans l'illusion ici, beaucoup pensaient avoir leur propre libre-arbitre, mais ici-bas la monarchie régnait. En haut de la société siégeaient les Reions Suprêmes qui régissaient tout. Et tout en bas de l'échelle survivaient les plus faibles. Margaret appartenait à la classe moyenne, pas trop inquiétée par ses rangs insignifiants pour elle. Elle avait toujours été un pion, une carte à jouer pour un Reion avide. Et demain peut-être elle le serait encore.

_ J'habite dans le centre-ville, répondit-elle. Si tu veux, on peut s'y rendre après s'être promenées.

Là-bas, un vieux paquet de cigarettes traînait. Elle aurait bien envie de s'en fumer une, là, maintenant.

Il n'y avait nulle issue, nul exutoire possible, non. Cela pouvait aussi bien être pour ici, dans ce royaume aux portes closes ou pour Margaret incapable de se défaire de ses menottes. Son passé, tout comme son présent, témoignait de sa passivité et de sa résignation face à son sort. Elle avait été ainsi modulé par d'autres qui tenaient chacun des fils de cette marionnette qu'ils faisaient mouvoir à leur guise, lui arrachant la chose la plus précieuse pour un être humain. On lui avait ôté, et ce à jamais cette flamme ardente de liberté qui était désormais absente en son sein. Il ne demeurait plus que des braises froides et éparpillées, éteintes pour toujours sans l'espoir qu'un vent ne puisse les raviver.
Car ce qui était brisé l'était à jamais.
Enfant, adolescente, elle n'avait subi aucun moyen de pression, tel que le chantage ou la menace. Non, si elle l'avait voulu, elle aurait pu quitter ce foyer ridicule de manière définitive. Si elle l'avait souhaité, elle aurait fui sans regrets ni jamais se retourner pour vivre par elle-même. « Pars, si tu veux, mais ne reviens jamais, nous ne voudrons plus de toi. Tu n'as aucun endroit où aller, gamine, tu ne possède que nous et nous sommes ton unique famille. ». Unie dans la haine, dans la douleur qui n'avait cessé de lacérer sa peau tuméfié, elle avait verrouillé ses lèvres, scellant un destin qu'elle savait déjà tout tracé, par elle-même. Elle n'avait pas lutté. Spectacle pitoyable d'un pantin incapable de se retourner contre ses bourreaux, ses créateurs. Engeance de monstre, elle était le fruit de sombres desseins, parfait instrument. Après tout, ils l'avaient conçu pour être parfaite. Elle ne l'aurait pas été si elle avait fui de son plein gré, non. Elle avait été parfaitement éduquée. Discrète et in-repérable, elle ne laissait jamais aucune trace de son passage. Elle était capable de tuer de sang-froid et d'enquêter sans se faire remarquer. Elle savait jouer la comédie mieux que personne, charmant et trompant tout le monde sur son passage. Son pouvoir, évidemment, était un élément qui aidait beaucoup. Mais surtout, elle obéissait aveuglément à tous les ordres, ne se rebellait jamais, ne parlait pas inutilement.
Sans oublier qu'elle se laissait frapper sans broncher. Pour le plus grand plaisir des uns.

De toute façon, le monde était une prison. Il pouvait aussi bien y avoir des barreaux à chacune des frontières, ou même dans le ciel, toutes les choses demeurant accessibles n'étaient là pour que donner cette cruelle illusion de libre-arbitre. On pouvait être libre de ses actes, tout comme l'était Margaret, mais enfermée dans une cage encore plus contraignante que le pouvait l'être une boîte en fer. Et la jeune femme, prisonnière de ses démons, en était le parfait exemple. En quoi parcourir le monde à son gré déposséderait-il l'humain de ses chaînes ? L'homme avait ses pensées, ses concepts, tout un tas de choses qui le formataient, qui l'empêchaient de voir plus loin que cette horizon préconçu de toute pièces. Ouais. La liberté ne demeurait qu'une forme floue et vague, juste une idée inventée par l'homme qui rêvait de grandeur. Certains pourtant savaient cette vérité, et la majorité l'ignorait tout simplement.
On était prisonniers, de notre famille qui nous liait, de nos coutumes qui nous définissaient, de nos habitudes qui nous décrivaient, de tout un tas de choses communes dont personne n'avait conscience. Mais c'était certainement propre à l'homme de jouer l'ignorance, de fermer les yeux sur quelque chose d'aussi gros. Lâche il était. Il était plus aisé de se dérober, de feindre, de se cacher derrière un visage d'ingénu qui ne voyait pas plus loin qu'en face de lui. Il existaient plusieurs facettes, toutes aussi vraies que fausses, toutes donnant leur propre signification, toutes offrant un élément différent possédant des clés pour accéder à une vérité incertaine. Mais l'homme se faisait miroiter une mascarade chatoyante, préférant les mensonges réconfortants à la douleur sombre du désespoir. La connaissance n'amenait que son lot de maux, et la fausse quiétude leur était si réconfortante. L'étau glacé jamais ne pourrait se briser désormais. Si certains individus, parsemés sur la planète, pensaient de manière différente que le commun des mortels, il n'était qu'une donnée disparate, une inconnue dans une masse de chiffres similaires. Et rien de plus.

Margaret ne chassait plus de telles chimères. Elle avait tant cherché avec frénésie, avant. Hélas elle n'avait plus rien à sauver. Alors elle stagnait dans cette situation précaire, sans fin, pestilence. Et si elle avait la somptueuse prétention de survivre, il ne s'agissait là que de sauver les apparences et les meubles cassés. La fortune n'était plus du côté des hommes, et l'errance les attendait tous, sûrement. Du moins avaient-il déjà gagné la jeune femme et son amie, qui côte à côté, s'emboîtaient le pas pour rejoindre le bâtiment froid que formait l'endroit où Margaret vivait ; un vieil immeuble aux allures froides et dures, peu entretenu. Son appartement était vide, comme si aucune présence humaine ne l'habitait. Aucune trace de vie humaine ne l'infectait tel que des photos souvenirs, tels que des tableaux ou des babioles d'aucune utilité. Il n'y avait là que le strict nécessaire, comme on le lui avait appris si bien. Un canapé noir trônait dans son salon, des coussins blancs, évidemment pour le compléter, ainsi qu'une table basse à l'avant et à côté se trouvaient une table blanche et deux simples chaises. La cuisine elle, n'était guère mieux rempli d'effets personnels, tout comme sa chambre ne comportait qu'un lit et une armoire remplie de vêtements. Non, un robot n'avait besoin de rien d'autre qu'un endroit pour manger, dormir et remplir tous ses besoins vitaux. Pas davantage.

_ Fais comme chez toi, lança t-elle après s'être débarrassée de ses chaussures, les laissant à l'entrée.

Elle s'installa sur le canapé, après s'être emparé de son paquet de cigarettes. Le cendrier était déjà sur la table basse, deux mégots traînant encore à l'intérieur. Elle était certainement pas l'hôte la plus courtoise de cette île ; et pas des plus accueillantes. Elle tendit néanmoins son paquet à Jolibelle, puis s'alluma sa cigarette. Elle était si froide qu'elle était bien incapable de réchauffer le cœur des autres. Incapable de leur tendre de la main, de les aider. Elle fuyait les contacts le plus possible. Pourtant, avec Jolibelle elle essayait de maintenir ce lien. Elle ne savait pas pourquoi. Elle ne savait pas comment. Mais sa maladresse pour communiquer pouvait être mal interprétée, et peut-être qu'elle reviendrait à la case départ. Seule à arpenter sa voie, attendant son trépas.

Le monde était corrosif et d'une pâleur froide. Il n'y avait pas de couleurs chatoyantes pour le raviver aux yeux de Margaret qui détournait le regard d'une animation si brûlante qu'elle l'aveuglerait si elle pouvait le percevoir. Elle ne voyait qu'au loin les vains efforts des uns qui se fondaient dans la masse abondante, qui se confortaient dans une illusion bénigne.
La réalité était drapée de tons neutres, dont l'aspect semblait appartenir soit au passé, soit à une ère si ancienne qu'il ne subsistait nulle trace. Les murs saillants de son appartement étaient vierges de toute empreinte correspondante à l'humanité. C'était mort, vide. Il n'y avait rien, pas d'apparat sinon l'habit glauque de l'absence. C'était l'habitat idéal pour une poupée creuse, une coquille vide qui n'avait ni essence ni raison. Elle se passait bien de dorures, de broderies et d'autres objets sans intérêt. Elle vivait dans cette misère avec aise, elle n'avait pas d'argent à dépenser pour des inutilités. Elle se contentait du strict nécessaire. Et encore, elle avait fait des efforts titanesques. Elle était bien pire, en réalité. A une époque, s'allonger sur le sol lui suffisait amplement. Mais l'aube d'une nouvelle ère, morne, triste, était arrivée. Et comme présent, la liberté illusoire d'une vie sans aucune chaîne. Tout ce qui était luxe et superficialité ne l'avait jamais intéressée, elle ne possédait pas de valeurs de toute manière.
Non pas qu'elle était étrangère aux notions humaines, non. Elle en avait sur la beauté, grâce à l'intervention éducative de sa belle-mère mais c'était, tout comme le reste, un outil et rien de plus. Il n'existait rien en ce moment capable de l'émerveiller, rien de capable de lui couper le souffle ou de la surprendre avec une magnificence saisissante. Non, il n'y avait que des formes, définies au préalable ; des schémas tout tracés ; des données tout au plus.
Rien n'avait d'intérêt à ses yeux. Rien n'avait jamais eu d'attrait, en vérité. Tout n'était que poussière, tout n'était que poudre aux yeux pour le commun des mortels. Rien de bien intéressant pour une marionnette sans plus personne pour diriger les fils derrière. Rien. Pas comme si elle avait eu ses propres aspirations, avant. Non, elle n'avait jamais pu effleurer un soupçon de cette humanité commune et pesante. Ses pensées étaient désertes de tout rêve, de tout optimisme. Pour elle, le monde était taillée dans une solide pierre, aussi froide que la glace et tout aussi cruelle. Les contours des objets étaient aussi tranchants qu'une lame. Tout comme ses gestes n'étaient que des calculs d'un glacial sinistre. Rien n'était non-nécessaire, rien n'était superflu, Margaret ne faisait aucun mouvement inutile. Elle n'avait rien, nulle chaleur, nulle spontanéité. Elle faisait des mouvements mécaniques, des gestes qui s'avéraient utiles, rien de moins et rien de plus.

Elle se contentait d'observer dans son mutisme habituel. Jolibelle était son parfait opposé. Si honnête, si impulsive et on pouvait même dire vraie. Elle ne semblait pas dans un très bon état, mais Margaret n'avait ni chaud ni froid. On ne lui avait pas appris ce qu'était la pitié, ni la compassion. Certes, elle avait eu des rêves, à une époque. Rien de plus qu'une grosse désillusion née en incarnant le rôle de la pauvre et pitoyable victime. On avait toujours le choix. Parfois c'était dur, parfois il fallait en baver, tout reconstruire de zéro et affronter le monde entier, mais c'était en atteignant le fond qu'il était possible de se propulser au sommet. Mais c'étaient, autrefois, simplement des pensées sans substance qui s'étaient délitées, il y a fort longtemps. Non, elle avait plus que sa minable réalité. Sa vie. Vide et sans consistance.
Quelque chose qui lui seyait, en fait. Tout ce qu'elle pouvait faire c'était entendre sans réellement écouter les râles rauques de sa prétendue « amie ». Ouais, désolé, elle n'avait pas lu un manuel réellement convenable pour les relations amicales. On ne lui avait appris que des outils, et comment les utiliser pour manipuler. Aider sans rien recevoir en retour, certainement pas son truc. Et même en recevant en retour, actuellement. Elle savait rien faire, à part obéir. Elle était mauvaise à tout, il ne fallait pas compter sur elle pour avoir une vie sociale. Ouais, comme le prouvait cette scène catastrophique – elle assise sur le canapé à fumer sa cigarette avec nonchalance tandis que l'autre gisait devant les toilettes, vomissant – elle était un déchet, et semblait probablement les attirer. Y avait rien que des fantômes ici, des ombres si ténues d'une vie antérieure, de personnes qui avaient existé à un autre moment. Ou pas, en fait. Y avait que des objets brisés dans cet appartement morbide, des jouets abîmés, avec lesquels on se serait beaucoup trop amusé. Jetées, elles n'avaient rien d'indispensable. Même la vie ne semblait pas vouloir d'elles.

Et c'est ainsi qu'elle vit réapparaître Jolibelle, d'une pâleur maladive – probablement l'alcool, et elle se contenta de l'observer sans dire un mot. Ah oui, se taire, elle était forte pour ça, Margaret. A ne rien dire, à ne rien laisser échapper de ses lèvres rosées. Rien que le strict minimum et nécessaire, rien de plus, pas de grande emphase, pas de douces métaphores pour enjoliver la réalité. Et elle était tout aussi expressive, ajoutant au charme de sa bouche muette, avec son visage figé. Y avait que des débris ici, et pas moyen de les recoller.
Sa partenaire semblait pourtant s'accrocher à des idylles. Mais y avait pas de cause désespérée méritant d'essayer, elles étaient, elles, les causes, incurables. Elle se lassait de la voir, sans cesse, avec cette même énergie, avec cette fausse insouciance fabriquée de toute pièce. Elle ne comprenait pas pourquoi Joli continuait de détourner les yeux, mais peut-être était-ce mieux de fermer les yeux. Mais pourquoi ? Non, c'était une perte d'intérêt, et une perte de force que de croire. Y avait plus rien à croire, aucune croyance, aucun soin pour de tels maux. Parfois ça l'énervait, réveillant en elle quelque chose depuis longtemps endormi. Ouais, il y avait même de la frustration au fond, peut-être. Quelque chose de si sous-adjacent qu'il était impossible d'en déterminer l'existence. Elle n'y avait jamais été habituée, elle avait toujours cru les choses faites ainsi pour une bonne raison, et que tout était définitif. C'était probablement pour cela qu'elle finissait toujours avec elle, pour combler ce creux béant qui remplaçait son âme, pour essayer de ressentir à nouveau. Mais au final, elle abandonnait toujours, son inertie gagnait, à chaque fois. C'était un combat vain. Toutes les deux le savaient.

Et comme souvent, Jolibelle l'amenait à se mouvoir, plus qu'elle ne l'aurait fait seule. Elle avait dansé, auparavant. Pour des bals, lorsque sa hideuse famille siégeait à ses côtés. Lorsqu'elle avait encore un rôle à jouer, des gens à séduire, une image à montrer. Là elle n'avait plus rien, sinon ce corps qui se laissait aller au bon vouloir du destin. Et elle n'écoutait pas vraiment, non. Ressasser le passé, y avait rien de bon à vivre dans une époque de loin révolue. Fallait avancer. Enfin, elle n'y arrivait pas elle-même, avec tous ses fantômes qui la hantaient. Alors elle n'avait pas que ça à faire d'apprendre par cœur les faits, pensées et gestes de sa compagne. Elle hocha la tête, simplement, pas assez mauvaise pour prétendre ne pas s'y intéresser un tantinet. Elle comprenait que ses confessions étaient un pas, probablement une étape dans une amitié. Cela déterminait probablement le lien qui les reliaient, allant même à partager certaines choses que personne ne sauraient.
Alors, parce que c'était elle, parce qu'elle était le reflet de sa personne, dans une autre vie, et à la fois son parfait opposé, elle attrapa les mains tendues vers elle. Nul ne lui avait offert telle invitation dans sa vie, avec cette spontanéité ingénue. Et elle y répondait avec la même hypocrisie habituelle, tous gestes fabriqués, ce doux sourire qu'elle atténuait, de circonstance. Elle se lança, balançant légèrement ses hanches, suivant les mouvements de sa partenaire avec un calcul précis. Ouais, elle était une horrible personne. Mais tant que personne d'autre qu'elle ne savait à quel point, ce n'était pas grave, non ?

Que c'était beau.