Elle avait un goût de sang dans la bouche, une sensation tenace qu'elle ne parvenait à s'enlever, regardant distraitement le ciel se déserver en une fine ondée estivale; les jours de soleil et lorsqu'il pleuvait, sa mère lui disait que c'était la période où les fantômes revenaient sur Terre pour se marier entre eux. C'était une drôle de légende, mais sa mère avait toujours été une drôle de personne; elle lui ressemblait beaucoup, maintenant qu'elle était devenue adulte. Sasha marchait sans se presser le long de de l'allée pavé qui donnait sur l'entrée de la demeure Baskerville sans avoir l'air dérangée par la pluie qui ruisselait sur elle. Oublier son parapluie était une coutume chez elle : par habitude, elle détestait avoir les mains pleines, se sentant comme sans défense. C'était idiot. C'était pourtant comme ça.

Passé les hauteurs des jardins de la résidence qui avait jadis appartenu à Corman, sa chevelure indisciplinée était trempée, lui collant au visage bien que la pluie fut chaude et plutôt agréable. Le sac en papier contenant ses courses entre les bras, la rousse avait amorcé un pas vers la porte d'entrée tandis qu'elle entendit la sonnette retentir, pressant naturellement le pas. Pourtant la jeune femme ne fit aucun bruit et sa présence ne souleva aucune poussière, aucune interrogation, pas même quand elle se retrouva derrière le large dos de cette homme qu'elle reconnu du premier coup d’œil : œil morne, allure pincée et démarche roide. Hippolyte Sheperdson, l’huissier. Dès le premier jour de son travail sur le notariat qui concernait l'héritage de Corman, Sasha l'avait à l’œil. Elle le dévisageait sans jamais répondre à ses questions, se montrait distante, inquisitrice sans le montrer; on est jamais trop prudent.

Comme à son habitude,s a présence fut négligée par choix et elle prenait parfois un malin plaisir à apparaître et disparaître à l'envi du champ de vision de ses interlocuteur. La raison de la visite de l'huissier restait un mystère mais la rousse se doutait bien qu'il était venu discuter avec Cassiopea. Hormis elle, il n'y avait que des serviteurs ici. La réponse à la question qu'elle ne formula pas fut toute trouvée. Son sac de courses aux bras, elle dépassa l'homme pour lui ouvrir simplement la porte afin de lui éviter de rester plus longtemps dehors.

"Je peux vous aider?", demanda-t-elle de son habituelle voix monotone.

Pas de bonjour, pas de pardon de vous effrayer, au besoin. Pas de sourire et aucune chaleur dans la voix, sans paraître cependant ni hautaine, ni altière. Pas d'invitation orale à entrer, mais simplement le geste pour qu'il la suive. Elle déposa son fardeau sur une commode non loin, avant de tourner les talons pour fixer un long moment l'invité, sans rien dire, trempée jusqu'aux os, la crinière en désordre et le nez tout rouge.

"... vous voulez quelque chose pour vous sécher?"

Rien de plus que des questions rhétoriques aux réponses surement plates et informatives.