Svetlana commençait à en avoir assez de toute cette petite scène de théâtre qui se déroulait autour d'elle. Elle avait envie de parler à Gordon seul à seule, et elle devinait que lui aussi, puisque quand elle lui fit, en aparté, part de ceci, il lui fit remarquer qu'ils ne trouveraient pas de coin tranquille où discuter. Partout, ils seraient interrompus par des invités... Partout, sauf sur la piste de danse. "Net" avait-il alors asséné en voyant ce sur quoi elle dirigeait son attention. Mais Svetlana régla court le débat.

"Excusez-moi, permettez que je vous emprunte Gordon pour une danse." avait-elle fait alors aux autres, coupant l'herbe sous le pied de son ami qui s'était - d'assez mauvaise grâce - laissé faire.

Le nain la mena alors jusqu'à la piste, et de cet air chonchon qui fit sourire Svetlana, s'accorda quelques secondes de préparation mentale avant de finalement placer ses mains sur ses hanches. Le contact la fit se raidir - elle n'aimait pas qu'on la touche à moins qu'elle ne soit la première à toucher l'autre - mais elle se détendit rapidement et plaça les siennes sur les épaules de Gordon. Il ne s'agissait que d'une danse entre amis, et elle savait que Gordon n'aurait jamais de comportement déplacé avec elle.

Leur couple attirait les regards, c'était sûr. Une grande perche et un nain, qui commençaient à danser maladroitement, l'un tirant la tronche et l'autre souriant d'un air de brigand. Mais pour tout vous dire, Svetlana s'en fichait bien : elle-même avait toujours attiré les regards. Sans se démarquer autant que son compagnon pouvait le faire, une fille qui se comportait comme un homme, parlait comme un homme, s'habillait comme un homme, se battait comme un homme, se coupait les cheveux comme un homme... Ca attisait toujours des conflits, des jalousies de celles qui ne se le permettaient pas. Elle sortait de la norme et on le lui faisait ressortir. Même petite, elle avait eu des ennuis avec cela à l'école : elle avait sa logique propre, qui n'était pas celle des autres élèves, et on le lui avait fait ressentir. Jusqu'à ce qu'elle commence à riposter. Du côté de sa famille où Lysander en revanche, on n'avait jamais cherché à lui faire comprendre qu'elle avait quelque chose qui clochait. Elle n'avait jamais vu de psychologue, jamais vu de médecin qui se permette d'offrir un jugement sur sa personne. On l'avait acceptée telle qu'elle était, et c'était cette même acceptation que Gordon lui offrait. C'était pour cela qu'elle lui offrait la même acceptation de sa condition : il était ce qu'il était, il ne l'avait pas choisit, alors elle ne pouvait se permettre de le juger dessus. Et de là était née leur amitié.

Leur danse était maladroite, pour sûr. Elle-même avait du mal à garder sa position, qui tirait énormément sur son dos, et Gordon lui avait écrabouillé plusieurs fois les pieds ; mais elle eut la décence de ne pas faire de remarque et de se retenir de grimacer, malgré la douleur qui était amplifiée par ses talons hauts. Ils continuaient d'évoluer malgré tout, et Svetlana voyait presque les rouages des méninges de son ami tourner dans le reflet de ses yeux - enfin, ce qu'elle en voyait au travers de son masque. Ainsi le laissa-t-elle réfléchir à sa guise avant de formuler sa pensée. De toutes façons, Gordon ne parlerait pas tant qu'il ne l'aurait pas décidé.
Et c'est ainsi qu'il finit, maladroitement, par lui demander si elle connaissait des marqués qui s'en sortaient mieux que lui dans la vie.

Elle avait toujours su que la condition de marqué de Gordon lui posait problème. Il ne pouvait même pas cacher sa marque : elle la voyait dépasser de son masque, s'étaler sur son visage. Les marqués ne s'en sortaient jamais bien sur l'île. Et de toutes façons, Gordon attendait d'elle des faits. La vérité froide et dure, pas des mots de réconfort pour apaiser ses craintes. Elle réfléchit quelques secondes pour répondre de manière absolument factuelle à son interrogation.

"Non. J'ai croisé plusieurs marqués et tous vivent dans la misère... Même le propre frère du roi." finit-elle par asséner. Froide et implacable. La vérité pure. Et encore, elle n'avait pas précisé que ledit frère du roi sombrait de plus en plus dans la folie au fur et à mesure qu'il essayait d'accepter sa condition de marqué : ça n'était pas quelque chose qu'il avait besoin de savoir.

"Tu voudrais faire mieux, c'est ça ?" demanda-t-elle ensuite, radoucie, et devinant sans trop de peine ce qui pouvait se tramer dans les pensées du nain. Il voulait mieux, et qui pouvait l'en blâmer ?